Года два назад я работал водителем на стройке нефтеперерабатывающего завода в Тюмени. Учился на заочном, а подрабатывал тем, что катал главного инженера из дома до объекта через весь город и обратно. Ну и по стройке там, не суть важно.

Тюмень (а родом я именно оттуда), как и многие другие города, разрезана на части железнодорожными артериями: одна непосредственно Транссиб, а остальные всякие отросточки промышленные. Один такой отросточек пересекал наш ежедневный путь от дома инженера до НПЗ.

Всё как водится – пара путей без шлагбаума, знак "Стоп", который все, разумеется, игнорировали. Ну и я не был исключением, чего уж там. Преамбула.

Суть. Очередным хмурым утром наблюдаю такую картину: стоит у обочины дороги возле ж/д переезда мужик в рабочей серой телогрейке. Мужику лет пятьдесят, тот самый неопределённый возраст обычного рабочего со стажем в России. Стоит с явным желанием перейти на ту сторону. А никто его не пропускает. Несмотря на знак "Стоп". А мужик ждёт, надо ему. Скорость машин вроде небольшая, но всё равно в здравом уме под колёса лезть не хочется. Тогда он встаёт на рельсы, сгибает прижатые к телу руки в локтях и начинает картинно идти по переезду через дорогу, изображая паровоз. Двигает руками, притоптывает – ну как мы в детском саду за воспитательницей шагали. И приговаривает: "Чух-чух-чух". Так и прошёл. Пропустили все.