Григорий Остров

Америка все-таки очень молодая страна.

Подруга рассказала. Привезли к ним в больницу старичка на операцию. 
Обыкновенный такой американский дедушка лет девяноста пяти с лишком по имени, 
скажем, Джон Миллиган. Лысенький, весь в старческой гречке, медицинская карта 
толще его самого, но совершенно еще в своем уме. 
Спросили адрес. Город такой-то (городишко тысяч на 15 жителей, окраина Сиэттла), 
Джон Миллиган стрит, дом 1.

Регистрационная сестра замечает:
- Надо же какое совпадение: вы - Джон Миллиган и улица тоже Джон Миллиган.

Дедушка говорит:
- Ну так ничего удивительного, это ж я ее и основал. 
Я когда приехал в эти края в начале тридцатых, там еще никто не жил. 
Чистое поле. Я выбрал местечко покрасивее, поставил хибарку. 
Повесил почтовый ящик, прихожу на почту: вот сюда мне письма и газеты, пожалуйста.
Они спрашивают, какая улица, какой номер дома.
Да какая к чертям улица, я там от дороги немножко гравия насыпал, чтобы "Форд" не буксовал, вот и вся улица. Все равно, говорят, так нельзя, назови как-нибудь.
Ну я и назвал недолго думая. А потом вокруг народ стал селиться, места-то красивые. 
Теперь уже не все помнят, что я тот самый Джон Миллиган.