Мне было 8-9 лет. Я нашел на улице небольшую, сантиметров 12-15, пушку и диаметром около сантиметра. Вернее, сам ствол. Кто-то выточил, на токарном станке, сувенирную металлическую пушечку под стиль 17-18 века. Нормальный, воспитанный мальчик, сделал бы колеса для пушечки, покрыл лаком и поставил бы полку, любоваться. Но я был совершенно другой мальчик.
Как только ствол пушечки оказался, в кармане моего пальтишки, у меня начался такой зуд в руках, что я даже делал небольшие круги по ходу движения домой. Я уже представлял клубы дыма покрывавшие поля сражений под Бородино или конфедератов и южанами. Оставалось зарядить ствол … После показа своего сокровища дворовым пацанам, было предложено настрогать серы со спичек, но это было полумерой, как мне показалось. Стрелять так стрелять. Нужен порох! Отец у меня тогда был охотником, и порох был в его сейфе. Началась слежка за отцом и его ключами от сейфа. Сейф был посажен на анкера в коридоре, к полу и стене. Там же стояло трюмо с поворотными боковыми зеркалами. Как только отец лез в сейф, я проходя мимо поворачивал одно зеркало так, что бы видеть из комнаты куда он кладет ключ после закрытия. Он всегда забирал ключи с собой, но однажды, о чудо, положил в висевшее, в коридоре, пальто.

И вот ствол был наполнен не только порохом, но и дробью. Ну что б реальнее было! В место ядер, ну! Причем процесс наполнения ствола прошел на гране провала. Я просыпал порох на дорожку в коридоре, закрыл сейф и в этот момент пришел отец. Я успел смести порох под ковровую дорожку, пока открывалась ключом входная дверь. Отец, когда вошел, посмотрел на мои выпученные глаза, веник в руках, молча, прошел мимо. А что говорить, всё нормально, ребенок уборкой занимается – хороший мальчик. Далее началось, как в «Миссия не выполнима», нужно было успеть убрать порох до прихода мамы. Потому, что мама спалит сразу, с одного взгляда. Мама педагог, уроки задавала даже в каникулы.

Я, долго, много дней, до летних каникул, откладывал выстрел, рассматривал ствол, даже хотел сделать лафет без колес. Но вот ко мне в гости зашел одноклассник. Я показал ему пушечку. Мы немного ей поиграли. Я сказал, что можно выстрелить. Он сказал «Давай!». Сказано-сделано. Почему все шухарят на кухне?! Взята старая кухонная доска, на неё установлена пушечка. Ствол направлен на закрытую кухонную дверь. Тыкаю, максимально вытянутой рукой с зажженной спичкой, в дырочку запала пушки … Ничего … Но мы не привыкли отступать! Накаливаю иголку на плитке, беру её пассатижами, пытаюсь попасть в дырочку запала. Надо смотреть ближе, ведь дырочка маленькая, из далека попасть иголкой сложно. Ё-Ё-О-О-Б-С-СЬ !!!!!!!!..... Ни чего не вижу, плохо слышу, из живота идет кровь (потом заметил), одноклассник тут же – «Пока, я пошел!». И убежал. Бросил меня. Но я не виню его, маленькие были, да и обосранный он убежал. Через пару часов стал более-менее  видеть. Убрал разорванную пушечку. Выковырял две дробинки из-под кожи, на животе. Ободрал щепу в обналичке двери, выковырял три дробинки оттуда. всё это как в тумане, контузило маленько ... Больше косяков я не заметил. Выключил свет,лёг в кровать ждать приход родителей. Вначале пришел отец, ни чего не заметил. Мама пришла, мне – «Уроки сделал? Поел?» - «Да»- «Устал? Спать лег»? – «Да», отцу – «Кот опять начал гадить в коридоре! Натыкай его мордой!». Отец сурово натыкал кота в мальчуковое гавно, нападавшее из шорт моего одноклассника, когда он обувался, перед бегством. Кот сопротивлялся изо всех сил …Но главное – я выжил!